En gros plan, Zion est une petite chatte toute sage, au regard limpide et toujours légèrement étonné, une bouille d’amour qui aurait pu être croquée par Miyazaki. Mais si l’on recule un peu, on découvre, dans un long travelling arrière, une scène quasi apocalyptique, une pagaille infernale, un désastre domestique dont on ne peut croire qu’il est l’œuvre de la charmante créature qui, nonchalamment allongée sur l’unique îlot préservé de ce qui fut une pièce, semble se navrer du désordre émotionnel dans lequel nous basculons pour si peu.
Nous, c’est vrai, on range, trie et répare tout ça en râlant, et Zion, du haut de son trône préservé du chaos, répond avec conviction et détermination à chacune de nos interrogations désespérées. Elle semble si sûre de son bon droit qu’on finit par douter, et finalement par atteindre l’illumination : « Zion », c’est le paradis des rastas, une sphère spirituelle saine au cœur de l’insensée Babylone. Notre Zion à nous, bien loin de faire des bêtises de petite minette un peu fripouille, accomplit en réalité une mission supérieure : dénoncer la vanité du monde matériel, l’illusion de l’ordre et de la maîtrise, le caractère éphémère de toute chose.
On trouve ça super, on la félicite et on la câline, et puis quand même, on finit par tout ranger en se disant que la prochaine fois qu’on devra baptiser un chaton, on fera des recherches plus approfondies !
